Son quinientos los hambrientos que piden un espacio en blanco, son veinte más los que emanan del hueco que dejan algunos, son tres las virtudes de alguien, seis o más las ilusiones de otro, son cero las soledades del silencio, son muchos, pocos, cientos,...

Llueve esta mañana, quizá por eso me atreva a escribir, que la primavera me tiene estacionada en alguna parálisis de negras estocadas. Parece otoño… caen lágrimas empujadas por un viento extraño que nadie sabe de dónde viene… Sólo por eso, sólo y tan...